Sonho

“Tenho mais pena dos que sonham o provável, o legítimo e o próximo, do que dos que devaneiam sobre o longínquo e o estranho. Os que sonham grandemente, ou são doidos e acreditam no que sonham e são felizes, ou são devaneadores simples, para quem o devaneio é uma música da alma, que os embala sem lhes dizer nada. Mas o que sonha o possível tem a possibilidade real da verdadeira desilusão. Não me pode pesar muito o ter deixado de ser imperador romano, mas pode doer-me o nunca ter sequer falado à costureira que, cerca da nove horas, volta sempre a esquina da direita. O sonho que nos promete o impossível já nisso nos priva dele, mas o sonho que nos promete o possível intromete-se com a própria vida e delega nela a sua solução. Um vive exclusivo e independente; o outro submisso das contingências do que acontece.” (Fernando Pessoa, in 'O Livro do Desassossego')

Estou dormente e falta-me sentido.

O mundo esqueceu-se de me acordar.

Não sei memórias, o sorriso está perdido

E em pesadelos me perco sem amar.

Penso a alegria de um dia que passou

E as lembranças vão-se pela estreita rua.

Volto aos dias em que o sonho só ficou,

Em que apenas pendente estou na lua.

Já não dizem as palavras um sabor

Ou se em sonhos apenas o provei,

Como se o sonho se tornasse o calor

Num mundo frio em que apenas eu fiquei.

Não sei se era isto que queria

E no silêncio sozinha vou ficar.

Não sei de que me serve o dia

Se só no sonho refúgio sei buscar.

Rita Pacheco

(21/2/2005)